L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les ombres de l'obscurité s’effaçaient filet à miette, mais sur le papier de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea technique poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poé